Spoiler:

M. Athys foudroya du regard ses contempteurs. Il était déjà devenu écarlate - assez du moins pour qu'on s'en rendît compte, même dans l'obscurité - mais ce fut pire encore lorsque M. Spéret s'en mêla. Il plissa ses petits yeux et répliqua, avec toute la maîtrise dont il était capable : - M. Spéret, vous savez comment ces choses-là fonctionnent. Mon art est méprisé par la plupart de vos lecteurs et par vous-même mais il plaît aux gens respectables qui veulent s'amuser avant le souper. Trouvez cela peu glorieux si vous voulez mais gardez à l'esprit que je ne m'aventure pas chez vous, moi ... Simple logique de territoires ... Bien que l'idée d'intégrer un littérateur ridicule façon M. Spéret, habillé de jaune canari et féru d'art dans sa prochaine pièce serait un bon ressort comique ...

La jeune femme rousse sembla visiblement vexée que M. Ainsworth s'interposât entre elle et sa voisine. Quoi ! Elle était pas assez bien pour avoir l'droit d'être debout à côté d'eun' dame, c'était ça ? Elle ne dit rien cependant - Céleste avait l'habitude de ce genre d'attitude ... Elle se promit tout de même de se rappeler le nom de ce Monsieur lorsqu'elle l'entendit, dans la bouche d'une vénérée bourgeoise qui s'avançait vers eux : - Monsieur et Madame Ainsworth ! Alors, vous aussi ... ? Marie-Gilbert Pentois se faufila, le chapeau de travers, vers le couple. Elle adressa un petit sourire en coin à Catharina, mais salua Monsieur en premier, comme il se doit.

Cet homme, il est clair que vous ne l'aviez jamais vu jusqu'à maintenant. Tout, depuis sa mise impeccable, son complet à la coupe parfaite, sans faux pli, jusqu'à son maintien, digne et empesé et son regard clair et glacé derrière le monocle ... Tout chez lui semblait étranger au monde alentours ; sa présence même semblait presque absurde, au beau milieu d'une foule par trop bigarrée. Pourquoi vous regardait-il ? Il semblait intrigué par votre mise, rendu curieux par votre air juvénile. Il se décida soudain à aller vers vous, et vous demanda d'un air impassible : - Vous êtes un jeune homme bien sous tous rapports - il affirmait cela avec un air d'autorité, qui n'admettait pas la réplique - et pourtant je ne vous ai jamais rencontré. D'où venez-vous, Monsieur ?

Gaspard était parfois appelé le Luneux, pour son caractère aléatoire, ses élégies grotesques des soirs d'ivresse et son air bizarroïde de vieux traîne-savate des Faubourgs. Il l'aimait bien, Ninie, sans trop d'arrière-pensée - avait-il encore l'âge pour ces bêtises-là ... Frappant le sol avec son bien-aimé parapluie, il marmonna, en réponse à sa question ... Elle fut sans doute la seule à l'entendre. Puis c'est d'une voix plus douce qu'il reprit : - T'es vraiment pas comme les autres, y'en a qui aiment le spectacle. Moi j'trouve que ça a pas d'bon sens, ils pourraient s'en occuper dans la prison. C'était pas si bête, à y bien penser ... Mais pourquoi était-il venu, alors ... ?

Mascarille était un homme naturellement curieux. Aussi s'était-il précipité sur la place de la Roquette, à minuit sonnantes, pour voir le mieux possible la dernière expression de Lionel Sylvande, et peut-être même entendre ses derniers mots. Le Renard, quant à lui, lui semblait un anarchiste plus classique et l'intéressait moins, il faut avouer - quand bien même il lui reconnaissait un certain panache. Mascarille s'était donc faufilé vers l'avant du parterre, depuis bien longtemps, bien dissimulé sous un manteau léger et un chapeau à larges bords ... Il observait alentours, notant dans un coin de son esprit tout ce qu'il pouvait surprendre. Il sortit cependant de sa réserve lorsqu'il vit la jeune Mc Cillian s'approcher, visiblement anxieuse. Le talent d'actrice de la petite et le fait qu'elle soit sa collègue l'intéressaient peu, mais il savait bien des choses, et il brûlait d'inspecter de plus près ce minois éploré et ses secrets. Il aborda la jeune femme, presqu'aussitôt :

Citation :

La Note de la Modération RP : pas de lancer de dés sur ce tour, laissez juste aller votre imagination, et n'oubliez pas les MPs reçus !
Pour ceux qui arrivent après le tour de Modération RP, votre personnage aura sans doute eu le bon sens de se munir d'un parapluie ... Bon jeu à tous

La phrase de Gaspard serra un peu le coeur de la Ninie. Lui donnait-il de faux espoirs, ou était-ce elle qui voulait croire que la tête qui serait pas coupée serait une tête connue ? Elle préféra ne rien dire, finissant la tasse de café que Gaspard n'avait pas pris. Elle en avait besoin pour tenir - l'attente serait longue.

— C'serait plus propre en prison pis moins d'problèmes...

Et on ne verrait pas le regard hagard des hommes aux abois, de la bête traquée que l'on va saigner devant une cohorte de bêtes dont le sang monterait à la tête. Pas sûr qu'Eugénie tiendrait quand la lame tombera et que les cris résonneront au sein des crachats et des insultes.

La pluie tombait fine et drue, mouillant ses habits. Dans quelques heures ils seraient tous trempés à grandes eaux. A croire que la vieille Paris pleurait par avance les morts du jour.

— Dis Gaspard, faudrait ouvrir ton parapluie. Même avec d'trous on sera plus au sec, t'crois pas ?

En attendant que le vieux bougre se démène avec son bien, Eugénie ajouta :

— Z'avaient peut-être d'bonnes raisons mais vrai... y a eu des innocents morts et ça c'triste.

Il y eut alors un mouvement dans la foule, des murmures - certains même partirent. Une annonce avait été faite mais Eugénie se trouvait trop loin pour avoir pu entendre. Ce n'est qu'en tapotant l'épaule d'une femme en face d'elle qu'elle apprit la nouvelle.

— L'Berger s'en tire à bon compte 'fin pour l'moment. Mais on aura l'autre, on s'ra pas venu pour rien.

Eugénie étrangla un cri, tâcha de le refouler pour demander à cette dame pas mieux lotie qu'elle.

— Dans combien de temps... ?
— Une heure.

Une heure. Une heure à attendre avant que tout soit fini. Elle devait tenir. Eugénie remercia la femme d'une voix blanche, retourna sous le parapluie désormais ouvert. Une heure. Et elle aurait voulu retarder le temps.

Spoiler:

Kolin Olčeska, ex-directeur de théâtre Crapahuter ainsi n’était plus de son âge – il n’était pas bien vieux, mais se glisser ainsi dans la foule nécessitait un entrainement rigoureux, continu, régulier. Il peina à s’arrêter lorsque le garçon qui l’avait empoigné conclut sa course : heureusement, il n’y avait plus de café à renverser. Il regardait, relativement incrédule, le gamin qui prétendait l’avoir sauvé. Il repensa assez brutalement aux dames que le café avait éclaboussé, et se sentir soudain affreusement gêné de les avoir laissées là sans cérémonie. Il se sentait fuyard et se mit à regarder tout autour de lui avec frénésie, effrayé à l’idée que l’une des victimes vienne lui réclamer réparation – non seulement pour l’accident, mais également pour la fuite devant ses responsabilités. Lorsque le « cafetier » lui demanda réparation, il s’exécuta sans trop y faire attention – après tout, il n’avait aucune idée du prix d’un café à Paris - ajoutant à la somme demandée un petit pourboire – qui s’élevait tout de même au quart de la somme demandée.*

Spoiler:

Voir Madame Pentois arriver parmi la foule me fit chaud au cœur. Je me détachai de mon mari, comme une libérée et jouai du coude pour rejoindre la dame. L’époux, presque vexé, croisa les bras mais ne manqua pas de saluer Marie-gilbert d’un signe de tête, froid. Un sourire se dessina sur mes lèvres, le premier depuis des lustres, à vrai dire. Mes mains attrapèrent les siennes, comme si je craignais que la foule m’emporta avec elle pour m’écraser entre ces gens de basse vie. « Oui, bien sûr ! » Je jetai un regard sur le côté, ce regard qui voulait dire que plus lui que moi tenait à être sur la Place de la Roquette ce matin. À quelques pas, Monsieur était resté le coup tendu, attendant la moindre nouvelle sur l’exécution qui, selon lui, se faisait ridiculement attendre. Pour ma part, qu’il y ait un mort ou non, ça ne me faisait rien.

Je me permis de replacer le chapeau de Madame et le remis bien droit, alors que celui-ci avait été tout particulièrement secoué par la brusquerie de la foule. Alors que je baissai les yeux du chapeau, j’entendis quelques murmures. « Avez-vous entendu, Madame ? » Je tournai la tête, distraite, et tentai de savoir d’où la source de ces affirmations venait. Je fronçai les sourcils, contrariée, presque paniquée. « Un homme, là… À l’instant, il vient de dire que… » Je fis quelques pas sur moi-même, mais ne vit que des personnes quelconque. « …Dans le faubourg, un carnage ! » J’hochai la tête, comme pour appuyer mes dires, tout en m’assurant que mon mari ne s’était pas trop fait poussé par la foule, je ne voulais pas me retrouver seule, après tout et aussi, il me traiterait sûrement d’épouse sénile, si je lui disais ça, à lui. « …Rassurez-moi, Marie-Gilbert… Je souffre de démence, n’est-ce pas ? » Un poseur de bombe qui s’échappe ! Pour sûr, s’il voulait faire exploser le plus de personnes possible, il n’aurait qu’à jeter une jolie bombe dans la foule. Je n’étais pas très douée, avec ces histoires de crimes, à vrai dire, il était encore étonnant que le nom de Renaud Berger ait évoqué un souvenir à mes oreilles.

Puis, surprise par un homme de la foule, je contournai Madame pour me dissimuler derrière elle, craintive. « Pardonnez-moi, Madame, mon amour des foules se manifeste, visiblement. » Malgré ces maigres excuses, je ne bougeai pas de ma « cachette ».

Citation :

* Techniquement très difficile à l'époque, vu le fonctionnement des prisons, mais le vicomte est sans doute un peu paranoïaque... et ne connaît pas le fonctionnement de la prison en détail, accessoirement.

Spoiler:

Gaspard savait ramener un peu de soleil parmi la grisaille de Paris - il régnait comme une douce chaleur sous le parapluie. Celle de la pure amitié, de l'entraide entre désœuvrés de la vie. Ninie se forçait à sourire pour ne pas inquiéter le vieil homme. Elle devait cacher ses blessures, garder la tête haute.

— J'crois pas qu'elles nous donnerait un sou, t'vois. Autant s'la jouer prince.

Maigre boutade contre la société mais c'était mieux que rien. C'était sa manière à Ninie de se rebeller contre cette société qui allait lyncher un ange de bonté. Pour sûr elle connaissait pas assez Sylvande, mais de ce qu'elle en avait vu c'était pas un mauvais bougre. Y méritait pas cette mort en public, honteuse.

Alors qu'elle suivait Gaspard qui traçait un sillage dans la foule avec son parapluie, Eugénie repensa aux derniers mots de Sylvande. Lancés un soir sur le parvis de Notre-Dame.

Paris mange ceux qui ne sont pas assez forts pour elle, il faudra se battre !

Est-ce que cela avait été une réplique anarchiste ? Eugénie l'avait accueilli comme une promesse de renouveau - et sa vie avait alors bien changé. Aurait-elle pu sauver cette âme si elle avait rattrapé Sylvande, si elle lui avait parlé, avait joué le rôle de confesseur ? Avec des "si" l'on mettait Paris en bouteille.

La foule bruissa, chercha à se taire - l'on criait "chut !" comme lorsqu'un spectacle allait bientôt débuter et que les rideaux se levaient. Et quel spectacle ! Il en tira des larmes à Eugénie qui plaqua ses mains sur sa bouche pour ne pas crier. Sylvande n'était plus qu'un spectre au regard perdu, à la mine blanche - un mort sorti de la tombe.

J'dois regarder. J'le dois.

Sans cette litanie Eugénie serait déjà repartie loin de tout cet enfer, des regards avides de sang qui se tendaient vers la Veuve. Elle devait regarder jusqu'au bout pour ne pas oublier cet homme, pour lui rendre hommage. Pour jouer le rôle de famille car, Eugénie le sentait, ce garçon allait mourir seul si elle ne l'accompagnait pas.

Un éclat vif. Le bruit de la lame qui s'abat. La curée cria, heureuse de voir le sang, de voir la tête finir dans le panier.

Eugénie elle pleurait. En silence, les larmes coulaient. Elle n'avait pas détourné le regard. Elle voulut avancer - pour quoi ? Elle ne savait pas elle-même. Serrer un corps sans vie, embrasser des lèvres froides, courir pour offrir son cou à la Veuve ? Ses sabots cognèrent contre les pavés deux fois avant qu'elle ne tombe. Trop d'émotions avaient étreint son coeur, elle ne pouvait plus se lever. Elle n'était même plus consciente. Les femmes sont si fragiles et si promptes à tomber dans les vapes.

Spoiler:

La réponse de Marie-Gilbert me fit réfléchir : Si tous les policiers étaient ici, qui donc surveillait Paris ? Mis à part une poignée de policiers frustrés de ne pas pouvoir assister à l’exécution, il ne devait pas y avoir grand force de l’ordre autre part que sur la Place de la Roquette. Le moment idéal pour commettre un crime et disparaitre comme la brise ! Je soupirai, Madame avait sans doute raison, pourquoi me sentais-je besoin de m’inquiéter ? Peut-être qu’un de mes bambins avait trébuché et pleurait toutes les larmes de son corps en serrant son petit genou meurtri et que je le ressentais jusqu’ici, la faute serait donc à l’instinct maternel. Je me demandai néanmoins ce qui était le pire : La prunelle de mes yeux qui pleure ou un criminel en liberté ? La réponse était facile, mais loin d’être rationnelle.

« Oh, vous savez, Marie-Gilbert, ce n’est qu’un agité parmi tant d’autres… » La pluie ne me gênait pas, mais je me glissai tout de même sous le parapluie de mon amie. Levant les yeux au ciel, je scrutai l’étendue grisâtre à la recherche du moindre signe d’orage qui approchait, de tonnerre qui s’apprêtait à vrombir. Dieu seul savait à quel point je détestais cela, les bruits assourdissants du ciel. Spontanément, à l’approche du vieil homme refrogné, je me postai de l’autre côté de Madame Pentois. Sans doute allais-je jouer ce manège jusqu’à ce que la foule se calme. Plus loin, je voyais me mari qui s’était plus ou moins rapproché de la guillotine, les yeux rivés dessus, alors qu’il pestait comme le Diable contre cette satanée pluie.

Désintéressée, voilà ce que j’étais. Je trouvais inutile d’accaparer mes pensées avec un inconnu qui allait mourir, mais le pire était sans doute les commentaires désobligeants qu’on lui faisait, à cet inconnu. À y repenser, quel chanceux, cet homme ! Libéré de ces bêtes parisiennes qui le scruteraient jusqu’à ce que sa tête roule dans le panier, libéré des maladies, de la faim ! Lionel Sylvande, celui qui restera encré dans les souvenirs comme celui qui a fait exploser un opéra en pleine représentation ! « Ah ! Tous ces bruits, c’est… Horrible ! » Je portai mes mains à mes oreilles, la foule devenait beaucoup trop bruyante pour ma frêle nature. Je levai le visage et regardai le criminel se pencher sur le coupe-tête, flou. L’on bougea, là-bas, flou. La lame oblique tomba, d’un coup, flou. La fatigue me fit lâche un bâillement –au mauvais moment, il fallait l’avouer- et je rebaissai les yeux pour jouer avec le bout de mes gants. C’était fait. La tête, immobile, dans le panier.