Depuis ce matin, un texte étrange circule dans tout Paris. L'original est difficile à trouver, et certains crient au mensonge et à la diffamation. La Revue mauve, en effet, a publié une lettre soit-disant écrite de la main du coupable de l'attentat de l'Opéra. A qui était-elle adressée ? Dit-elle la vérité ? A-t-elle vraiment été écrite par le coupable ? Certains se posent ces questions tandis que d'autres crient déjà à l'arrestation ...


Qu'en est-il alors de votre personnage ? Comment a-t-il eu vent de ce texte ? L'a-t-il lu, lui a-t-on raconté ? Quelle fut sa réaction et ses conséquences ? A vous de nous le dire, si vous le souhaitez, en un post unique. C'est vous qui avez les rênes. La Modération RP se chargera d'indiquer les conséquences de vos actions s'il y a lieu.

Citation :

Indications :

- Si votre personnage se rend chez le coupable, il trouvera porte close.
- Le coupable est introuvable pour l'instant, peut-être a-t-il déjà été arrêté, qui sait ?

"Vous vous rendez compte ? Lui, le coupable de l'Opéra ?"
"Il ne m'inspirait pas confiance, de toute manière"
"Vous y croyez vraiment ? Je suis sûre que c'est un complot contre lui. Un rival qui n'aurait pas eu son rôle et..."

Que de bruits et de messes-basses, ce matin-là ! Les murmures de la rue sont bien drôles parfois. Assis sur un banc, le drôle d'oiseau les écoute d'une oreille distraite, occupé à lire la lettre dans le journal qu'il avait ramassé par terre.

Il se lève, abandonnant la Revue Mauve derrière lui. Le Zozio reprend sa guitare en marchant, traversant en sens inverse la foule qui se rend au marché, et chantonne :

La rumeur a enflée.
Tout seul sorti des coulisses,
Le vaniteux s'est démasqué.
Aucun mérite pour la Police !

Un autre le savait,
Si la Sûreté l'avait écouté,
L'acteur serait déjà écroué,
Et une mort aurait été évitée !

La rumeur a enflée.
Tout Paris peut souffler !
Le coupable, arrêté !
Ah, si Paris savait...

... Et voilà qu'il rit, sans raison, sans préavis ! Et voilà qu'il sautille, et qu'il s'enfuit en courant !
... Avec la bourse de quelques passants.

Elle lâche ses cheveux, ferme les yeux et soupire. Depuis hier, elle ne se sent pas bien. Une vague migraine, un mal de ventre - Madeleine lui a jeté ce midi des médicaments sur le lit. Madeleine jette tout ce qu'elle peut rapporter de l'extérieur sur le lit, de toute façon, que ce soit le gosse, les journaux, sa veste, un drap à recoudre, une lettre d'impôts. Si on cherche un jour quelque chose, on fouille le tas sur le lit de Madeleine ou on attends le soir qu'elle l'enlève et le défasse.

Romana se sent mal, comme entre sommeil et éveil, mort et vie. Elle ne souffre pas tellement... Mais ses membres sont comme engourdis dans des lianes vaseuses et collantes, et chaque mouvement ne la rend que plus las, plus faible. Elle ferme les yeux, laisse tomber sa tête. Elle vieillis.La vie l'a rendue vieille et triste - pas qu'elle se montrait particulièrement jouasse avant, c'est vrai mais la vie l'a rendue aigrie.

Elle fouille le tas de Madeleine, la Revue Mauve y trône, cachant le sachet en papier de sa précieuse médecine. Le journal tombe, gros titres, ça sent les rumeurs, l'agitation, le scandale, comme si toutes les voix de la ville s'entendaient rien qu'en survolant les mots imprimés sur le papier froissé - ça sent l'histoire qui fait frémir les grandes dames dans les salons, la rumeur qui résonne dans les rues.

Romana s’accroupit, et lit.

La lettre du coupable, l'explosion de l'Opéra Garnier, le scandale, l'affaire, l'enquête, tout lui revient en tête comme des détails sans importance que lui racontait la voix nerveuse de Madeleine et les rires d'Alice. Oh, la grande affaire... Qu'elle ne s'en souciait peu, l'idiote, qu'elle soupirait quand on lui en parlait, qu'elle souriait, coquine, quand on lui disait ' Et ton frère, Roma, et ton frère?' Et si son frère avait été blessé.

Et mon frère il m'a jetée à la rue et mon frère n'aime pas l'opéra - personne n'aime l'opéra, ils font juste semblant, ils suivent le troupeau, tous ces moutons dorés, parés, avec leurs masques d'hommes. Moi, je n'aime pas l'opéra, j'aime juste les visages, les costumes, les belles affiches -celles de Mucha, c'est comme si c'était mon ami alors je lui souris.

Romana sourit, ouvre les yeux.
Elle lit.
La lettre est séduisante pour une marginale, angoissante pour la noblesse. Ça l’intéresse. Elle aime la plume et elle apprécie le geste - ce simple vœu de réveiller le monde lui plait. Elle se fiche des affaires, elle se dit trop bête pour la politique. Mais le bruit d'une explosion lui semble plus beau que la grosse voix des chanteurs d'opéra.

Elle se redresse, ouvre le sachet.

Peut-être que c'est l'effet de la fièvre, mais quelque chose aujourd'hui a éveillé son intérêt.