Annie, caricaturiste Courir ?... Pourquoi courir ? Pourquoi l'homme réagissait-il subitement ainsi ? Annie étourdie de ces questions n'eut pourtant pas le choix : il l'avait attrapée par le poignet, il la serrait trop fort, elle ne pouvait que galoper à sa suite... ou se retrouver manchote, ce qui n'aurait pas été le nirvana lorsqu'on était caricaturiste et qu'on gagnait (difficilement) son pain à coups de crayon. Elle courut donc, puisqu'il le fallait. Derrière eux, l'homme avait été rejoint par deux complices. L'un d'entre eux laissa échapper un « Merde ! » suivi d'un mot que vous ne comprenez pas. Était-ce de l'argot français, était-ce une autre langue ? Impossible à dire. Entendant ces mots, Annie s'était très brièvement retournée et avait vu la silhouette de l'agresseur. Elle comprit bien vite qu'elle devait son salut à la fuite dans laquelle l'homme étrange l'avait embarquée, et courut plus vite, si du moins il était possible. Elle était maigrichonne et peu endurante par nature, mais la peur donne des ailes.

Et l'on courut dans Montmartre. Les trois poursuivants ne lâchaient pas, et les deux proies étaient assez vulnérables, entre le petit dandy et la caricaturiste. Nul doute que le salut viendrait soit de la Providence, soit de la ruse : ils n'étaient pas de taille à se défendre. D'ailleurs, Annie arrivait au bout de sa résistance. Elle sentait qu'elle ralentissait le monsieur qui la traînait presque, qu'elle se perdrait de toute façon et qu'elle le perdrait avec elle s'il ne la lâchait pas. Elle utilisa un peu de son souffle pour tenter de dégager sa main de l'étreinte du jeune homme.

« Y s'rap... prochent... M... M'sieu... Lâ... lâchez moi. » L'homme n'était maintenant plus qu'à une dizaine de mètres d'eux. Un coup de revolver claqua dans l'air, mais rata les deux cibles. À la faveur d'un regain de vitesse, l'un des trois poursuivants aggripa Annie à la taille. C'était fichu. Mais la jeune fille n'était pas sans ressource, et pendant qu'elle criait un « Fuyez ! » à son compagnon d'infortune, elle parvenait, en se débattant, à frapper son agresseur en plusieurs endroits. Un deuxième homme sortait de sa poche un mouchoir et un petit flacon, mouillait le mouchoir et l'appliquait sur le visage d'Annie. Avant de sombrer dans l'inconscience, elle parvint à arracher le foulard de son agresseur, un étrange foulard très large et rayé. Un réverbère éclairait la scène. L'homme démasqué avait la peau très sombre. Un nègre, peut-être ? À la faveur du répit offert par Annie, vous avez pu le voir un bref instant. Avant que le troisième homme, un peu à la traîne, ne reprenne la poursuite, tandis que les deux autres emportaient la malheureuse caricaturiste.

Ils dévalèrent l’escalier et la course continua. Evidemment, c’était tout sauf pratique de la traîner ainsi, autant pour elle que pour lui.

« Y s'rap... prochent... M... M'sieu... Lâ... lâchez moi. »

L’attention attirée par les mots, il tourna la tête. Un coup de revolver. La gamine lâcha la prise, glissa de l’emprise d’Elke, impuissant. Il la vit se faire enlever, faillit tomber à cette seconde, trébucher à l’autre. Tout ce qu’il aperçut, c’était une tête basanée et un rapt mené de main de maître sous ses yeux affolés.
Les gars connaissaient trop bien leur affaire pour que ce fût leur premier essai. C’était clair : il tenait les agresseurs de Belleville. Ou plutôt était-il tenu au talon par ces agresseurs. L’un d’eux lui courrait toujours après et Elke se redressait à peine d’un déséquilibre qui aurait pu lui être fatal. Dans sa tête les idées suivaient le même effrénément. Il n’avait pas pu savoir si l’homme qui le poursuivait était le détenteur de l’arme. Tant pis. Il fallait agir vite. Il avait pris la rue Devret et arrivait à présent à un nouvel escalier. En bas, il le savait, la rue tournait pour regagner plus loin la place des Abbesses, mais avant de retrouver cet espace aéré, on traversait une zone d’une relative tranquillité. L’heure aidait, et son souffle ne lui laissait guère d’autre choix : il dévala ce nouvel escalier en dévissant sa canne, manqua de tomber pour la troisième fois et se retourna brusquement vers son agresseur. Il brandissait sa lame, droite, pointée vers l'inconnu. Son autre bras pointait vers le sol, la main serrait le fourreau par son extrémité et l'orientait vers l'arrière. Elke avait un pied sur une marche et l’autre à l’étage d’en dessous. Semblait-il en mauvaise posture par rapport à l’agresseur qui arrivait par le haut. Il avait fléchi les genoux et l’on sentait qu’il tenait fermement sa position, quoiqu’elle semblait lâche et détendue : il était prêt à bondir à tout moment. N’en déplaise aux convenances de l’escrime, il se tenait, comme le jargon du bretteur le voulait, dans une variation improvisée et imparfaite de la sixte. Cette position, il le savait, était la plus adéquate à l'extrême situation dans laquelle il se trouvait.

Le calme revenait à grand peine, ses tempes battaient au rythme de cœur surexcité. Son diaphragme se soulevait et s’abaissait de façon visible, entraînant ses épaules dans ce mouvement de va et vient, mais son regard était autoritaire et sans faille. La main verrouillée, le regard sûr, de tout son corps il provoquait l’adversaire.

Approche si tu l’oses.

Spoiler:

La position de M. von Herzfänger n'était point avantageuse et ce, malgré sa maîtrise des armes... Le premier agresseur arrivait cependant aussi essoufflé que lui - il n'avait l'avantage que de la carrure et de la position ("que", n'est-ce pas ?). Celui-ci avait encore le visage masqué par un foulard de toile claire - du même genre que celui que la gamine avait arraché à son ravisseur. Mais l'heure n'était point à l'observation : le malandrin ne prit pas le temps de reprendre son souffle et ne proféra pas un mot : il s'élança - en un mot, il osa. L'attaque d'Elke le manqua de très peu - parant avec violence, l'autre porta un coup rapide, à l'aide d'un poignard à la lame effilée - entaillant le bras de son adversaire. Ils étaient à présent au même niveau, sur un escalier étroit. Elke était blessé et son adversaire était agile, mais l'arme de ce dernier était aussi plus courte et de moindre portée que son épée. Cependant, se débarrasser d'une gamine maigrichonne ne devait pas prendre beaucoup de temps : qui dit que les autres ne surgiraient pas bientôt, à leur tour... ? Que faire, alors ?
Ciel, que diable allait-il faire dans cette galère... ?

Citation :

Deux lancers de dés (réussite) pour déterminer l'évolution de l'action. Bonne chance !

Le silence qu'on déchire d'un cri. Ah salope... ces voyous ! Peste ces renégats qui ne respecte rien ! Les règles, himmel, les règles !

L'agresseur lui avait ouvert le bras et, à présent à sa hauteur, s'apprêtait à recommencer. Sans perdre une seconde, l'allemand, bouillant de rage, jailli sur le malotru en visant la gorge.

Le coup d'épée suivait une courbe en demi cercle. Comme on fauche les blés, s'il le touchait, Elke pouvait entailler le cou, peut-être même sectionner la carotide. A dire vrai, c'était là son intention, et l'on pouvait constater que sa rage avait englouti sa raison.

Pour l'heure, il fallait gagner de l'avance.

Le membre 'Elke von Herzfänger' a effectué l'action suivante : Lancer de dés

#1 'Réussite' :

#1 Résultat : 2

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#2 'Réussite' :

#2 Résultat : 3

Hélas, le coup ne porta pas - était-il fait de brume, cet homme de main ?! Cependant, à la contre-attaque, le poignard fila, sans résistance aucune, et vint aggraver les blessures. Pendant l'assaut, le foulard de toile qui lui couvrait le visage s'était légèrement relâché et pendait un peu, rendant les mouvements du voyou plus imperceptibles - les gênant légèrement, aussi.  Etait-il judicieux de tenter le tout pour le tout ? Entre l'honneur et la vie, n'y avait-il qu'un choix possible ?

Citation :

Fonctionnement : pour vous deux, le premier dé c'est l'attaque, le second la défense. Donc Elke a eu deux en attaque - contre deux en défense : résultat nul ; l'adversaire cinq en attaque contre trois en défense : blessure non mortelle mais importante. Je te laisse Le sort n'a pas joué en ta faveur...

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'Réussite' :

Résultat : 5, 2

Grinçant des dents, l'allemand ne prit même pas une seconde pour réfléchir et contre attaqua. Je vais t'embrocher oui !

Le membre 'Elke von Herzfänger' a effectué l'action suivante : Lancer de dés

#1 'Réussite' :

#1 Résultat : 1

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#2 'Réussite' :

#2 Résultat : 1

Non seulement le coup rata, mais en plus l'adversaire semblait plus déchaîné que jamais. Oubliant toutes les règles de l'escrime, il donna de sa main libre un coup de poing bien senti dans la mâchoire du prussien, qui perdit l'équilibre. Il tomba dans les escaliers et roula lamentablement jusqu'en bas, où il demeura, sonné comme jamais. Il n'eut que le temps de voir le gars au foulard s'enfuir, et des ombres se mouvoir devant ses yeux...

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Ce fut d'abord une odeur, lourde, un peu rance. Un relent de vinaigre sous le nez. Puis la sensation des draps crasseux et humides contre la peau. La douleur, à plusieurs endroits - bras, mâchoire, côtes... Des bruits vagues, au loin - vieille faïence ébrechée. Lorsque M. von Herzfänger ouvrit les yeux, il vit d'abord un plafond lézardé, recouvert de tâches de moisissures. Un linge humide et frais était posé sur son front, des charpies entravaient ses mouvements et soignaient - tant bien que mal - ses blessures. Et puis il y eut une voix rauque. - Fichtre ! Y s'réveille ! Grouille-te ! Et un monstre se pencha sur lui. Enfin un monstre... Ce n'était qu'une pauvre femme. Les cheveux gras et lâchés dans le dos, à la manière des vieilles pierreuses, la chemise mal boutonnée - indécente et plus blanchie depuis des lustres. Mais c'est d'un geste doux que la vieille sorcière prend le linge et éponge le front suant du prussien.

- Ca va mieux ? J'vous ai trouvé au bas des escaliers l'aut'jour... J'ai ben vu des papiers dans vot' veston, mais j'sais pas lire, alors...

L'autre jour... ? Depuis combien de temps était-il là ? Qu'était devenu le gars au foulard ? Et Annie... ?

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'Réussite' :

Résultat : 6, 5

Petite raclure qui se bat si déloyalement ! Le reste, ça ne forma même pas une pensée : les mots moururent avant de naître, et Elke s'évanouit dans un profond sentiment d'injustice, avec, au cœur, une sourde impulsion de dégoût et de violence.

- Fichtre ! Y s'réveille ! Grouille-te !


Des profondeurs j'émerge. Mais comme un bateau ivre, soumis à l'errance, la vision tangue et le cœur, chaloupé, implore pour retrouver une terre ferme.
Il porte une main à son front, cligne et re-cligne des yeux. La pupille se dilate et il finit par distinguer des doigts crasseux qui approchent une éponge de son front. Il clos les paupières.

- Ca va mieux ? J'vous ai trouvé au bas des escaliers l'aut'jour... J'ai ben vu des papiers dans vot' veston, mais j'sais pas lire, alors...

L'autre jour ? Que raconte la vieille sorcière ? Ouh, que le bras lui pique... Il voulut répondre mais sa mâchoire sembla réfractaire : ce qu'elle pesait lourd ! Il fronça les sourcils, de toute façon, il n'avait pas bien compris. Il hocha mollement du chef, parce qu'il pensait qu'elle s'inquiétait de son état. Escaliers... Montmartre. Maudit soit ces escaliers !

Dans un murmure il souffla « Wo bin ich… ». Ciel, avaler simplement sa salive était déjà difficile. Sa bouche semblait coller, pâteuse. Rouvrant les yeux, un agglutinement de souvenirs remonta à sa mémoire. Ah oui, le lâche. Il essaya de se redresser mais y renonça aussitôt. Alors que la main approchait de nouveau il la rejoignit au niveau de son front. Il saisit l’éponge, tentant par son mouvement de communiquer à la femme qu’il prenait le relai. Il ajouta : « Laissez-moi faire. » Dans un faible soupir.

Il était hors de question que ces doigts sales et malades puissent le toucher avec autant de naturel. Il avait dû s’évanouir à cause de sa chute, quelques prolétaires avaient dû profiter de l’occasion pour lui prendre le pécule qu’il transportait. Sûrement cette femme avait été moins chanceuse et s’était prise de pitié, espérant certainement qu’il la récompenserait d’une façon ou d’une autre.

Ce n’était pourtant pas l’affaire la plus urgente. « Où est-ce que je suis ? » Arriva-t-il à articuler, tant bien que mal. Il lui sembla presque que c’était à lui de faire des efforts pour ne pas parler trop correctement le français. Quelle idée saugrenue !