Mascarille tique un peu, relâche la pression qu'il exerçait sur l'épaule du jeune homme. - Eh bien ! Nos gars sont d'venus regardants ? Mais il n'a pas l'air d'avoir l'intention d'en dire plus. Cependant la question suivante semble l'interpeler davantage. Son regards s'éclaire et semble dire "Ah voilà qu'on y arrive !" - C'est qu'ça réfléchit, là-dedans ! - Il tapote l'épaule du gamin avec cette familiarité inquiétante qui est parfois la sienne. - Eh bien, la voilà, ta preuve. C'est qu'il a eu la mauvaise idée de faire faire ce boulot-là par un gars qui avait pas forcément les mêmes intérêts ... qui aurait pas dit non à la mort de quelques musiciens ... Et qui pouvait transporter un encombrant chargement jusqu'à la fosse d'orchestre sans avoir l'air suspect.

Et le poussant à nouveau, il ajoute :

- On n'a jamais su dans quoi avait été amenée la bombe. Amène-leur ça, présente-le comme une charmante petite déduction de ta part ... Et du devrais réussir dans la vie, mon gars. Quant à moi ...

Il a un geste évasif, l'air philosophe.

- Moi j'reste à ma place parce que j'y suis bien, et que j'ai pas tant à y gagner. Mon monde aime pas la Police, mais la Police se méfie de Mascarille ! Bon vent, Monsieur Broussard ! Merci pour les cigarettes !

Et il retourne à ses bocaux, ouvre la poudre de riz et se blanchit le visage. La poudre volète autour de lui. Il est à penser qu'il ne s'en prendra donc point à vous car s'il vient à vous toucher, vous serez aussi blanc qu'un Pierrot de comédie italienne !

En le voyant se poudrer le visage, je soupire discrètement de soulagement. Ainsi donc, je n'allais pas me faire tuer par ce pantomime désarticulé ! J'en aurais ri si ces nouvelles révélations ne m'intriguaient pas autant...

- Je crois malheureusement que c'est plutôt l'incompétence de la Police qui prime, ici, plutôt qu'un regain de conscience professionnelle. Ils ne désirent pas enquêter autant qu'on pourrait le croire au vu des circonstances...

J'ai encore du ressentiment envers l'agent de Sûreté qui m'avait renvoyé chez moi malgré le danger imminent.
"On peut pas enquêter sur tous les "on-dit" et les théories fumeuses de bonne-femme qu'on nous donne, Monsieur ! Laissez la Police faire son travail !", qu'il avait dit. Avant de reprendre son jeu de cartes pour une partie de solitaire.

-... ce qui me fait penser que cette jolie déduction ne sera pas appréciée à sa juste valeur.

Et c'est un doux euphémisme...

- Monsieur, avant de m'en aller... Au point où nous en sommes... Peut-être pourriez-vous m'expliquer le moyen dont s'y est pris ce complice pour transporter la bombe ?

Puis-je vraiment poussée ma chance jusque-là ?
Je dois être suicidaire ou masochiste, je ne vois pas d'autres explications.

-... et son nom.

Je resserre un peu la prise sur ma canne.

Que racontait-il ? Mascarille ouvre de grands yeux tandis que Broussard, en bon petit-monsieur, lui expose ses théories sur la Police. Ses protestations ont l'air de le contrarier. Il se lève, et gratifie le petit front pensant de Broussard d'une pichenette - laissant une trace de poudre de riz. - Voyez-vous ça ... Il fait mine de se rappeler quelque chose, l'air vaguement nostalgique : - Vous, Monsieur, qui allez au spectacle ... - Son vouvoiement parodique faisait presque passer son tutoiement vulgaire pour une amabilité - Ne vous souvenez-vous pas d'un violoncelliste émérite, un virtuose, le Paganini du violoncelle ! Or si les bombes d'aujourd'hui rentrent dans une marmite, l'étui d'un instrument leur sont des palaces ...

Il hausse les épaules, de l'air de dire "Qu'est-ce que je peux ajouter de plus ?"

- Il suffira d'aller voir le violoncelle délaissé dans la chambre misérable de notre musicien déchu ... Et c'est pas une nature à nier en bloc, une fois le secret découvert. Les hommes brillants ne pardonnent pas aux autres leur ingratitude et leur aveuglement ... Monsieur aurait sans doute voulu qu'on l'entendît jouer mal jusqu'à la fin de sa vie, en hommage aux gammes virtuoses qu'il était le seul à exécuter, autrefois ... Idée fantaisiste, s'il en est.

Il allait le pousser à nouveau pour retourner à lui-même, une bonne fois pour toute. Les coulisses commençaient à résonner des rires et des éclats de voix des machinistes. L'heure n'était point encore au spectacle, et bien peu d'artistes étaient là, mais le temps tournait ...

- Je me demande ce que ça dit dans cette petite tête bourgeoise. Les hommes sont de bien étranges bêtes, n'est-ce pas ? - Et il ajouta, d'un ton de plaisanterie - Tu connais le chemin, j'vais pas te raccompagner ?

Et la bête railleuse attend une dernière réponse, presque curieux à son tour ... Bientôt la porte de la loge se refermerait ... Et il sera bien temps de rassembler un peu ses esprits, n'est-ce pas ... ? L'heure pouvait être pressante, il fallait toujours se payer le luxe d'un petit retour sur soi et d'un peu de philosophie ...

- Tu connais le chemin, j'vais pas te raccompagner ?

Je souris. M'aurait-il percé à jour ?
Peu importe, au fond...

- Les hommes sont d'étranges bêtes... Mais, au fond, c'est ce qui les rend si intéressants, n'est-ce-pas ?

Ma canne à la main, je me dirige vers la porte de la loge.

- Au revoir, Mascarille. Et merci pour cette conversation enrichissante ! dis-je, en le saluant d'un mouvement de tête, avant de tourner les talons.

Les dernières révélations du vieil acteur tourne en boucle dans mon esprit, à tel point que j'éprouve des difficultés à faire attention à ce qui m'entoure.

Citation :

... un violoncelliste émérite, un virtuose, le Paganini du violoncelle !

Le couloir commence à fourmiller de vie. Des machinistes, des décorateurs...

Citation :

... l'étui d'un instrument...

Quelques-uns me reconnaissent et me saluent au passage. Il y en a même un qui a la gentillesse de me prévenir pour la trace de poudre de riz, toujours sur mon front. Je remercie le technicien et, tout préoccupé que je suis, j'essuie machinalement la poudre avec le revers de ma manche.

Citation :

... Monsieur aurait sans doute voulu qu'on l'entendît jouer mal jusqu'à la fin de sa vie...

La trace blanche sur ma veste n'a aucune importance. Je n'y crois pas. Mon raisonnement a beau être logique, j'ai vraiment du mal à y croire. Je sais de qui Mascarille voulait parler.

Théophile d'Ardennes.
Violoncelliste de grande renommée.
Complice dans l'attentat de l'Opéra.

Je n'arrive pas à y croire.
Deux grandes figures du monde des arts, auteurs d'un crime aussi odieux.
Je n'arrive pas à y croire.
De plus, Sylvande me recherche peut-être encore !
Je n'arrive pas à y croire.
Et s'il apprend que j'ai parlé à Mascarille ?
Je n'arrive pas à y croire.

... Il faut que je prenne des notes ! Maintenant !
Mon sens des priorités m'étonnera toujours.

Je sors immédiatement mon carnet noir, celui que je possède en permanence sur moi pour mes observations. J'allais commencé à écrire, mais au vu de l'agitation grandissante autour de moi, je regarde ma montre à gousset par précaution.
Je ne me suis pas aperçu qu'il était si tard, Jane sera bientôt là !
Je note en précipitation le plus important de ce que j'ai appris... je réécrirais tout en détails plus tard.
Il ne faut pas que Jane me croise. Pas encore. Le danger n'est pas passé.
Mais bientôt... Bientôt, nous nous reverrons.
A la mort de ses parents, je me suis promis de tout faire pour qu'elle ne soit plus jamais seule. Et je compte bien tenir cette promesse.


Je range mon carnet et me dirige vers l'extérieur du théâtre.
Direction, la Sûreté !
Ils seront obligés de m'écouter, cette fois. Je ferais tout pour.
Pour moi.
Pour les victimes.
Pour Jane.


La vérité va enfin éclater !

Mascarille resta dans sa loge, contemplant son reflet ... Il était bien étrange que ce dernier se fût laissé aller à la confidence ... Non qu'il souhaitât en finir avec cet homme qu'il connaissait à peine. Mais estimant qu'il avait peu à perdre, inquiet devant le danger que représentait Sylvande laissé en liberté ... Pour de belles illusions, faire sauter le fond de commerce de tout un chacun ! Et avoir la bêtise de déléguer à des rancœurs personnelles ... ! Non, vraiment, ce Sylvande était bien sympathique, presque attendrissant, mais il s'y prenait vraiment trop mal ... Tant pis pour sa belle réputation, entâchée de scandale par je ne sais quelle imprudence nouvelle ... La porte claqua derrière lui tandis qu'il esquissa un haussement d'épaules. Il reprit son ouvrage, et rejoignit bientôt les artistes sur la scène encore vide, pour vérifier les accessoires ...

Dehors, le jour tombait. L'on arrivait à l'heure mauvaise, où les becs de gaz ne baignent pas encore les rues de leur lumière, mais où l’œil ne discerne plus bien les détails des silhouettes et des visages ... L'ironie veut peut-être qu'Emile passe près de Jane sans le savoir, qui sait ... ? Il emprunte des ruelles peu fréquentées, prudent qu'il était, essayant de semer, peut-être, un poursuivant imaginaire ... Le carnet remis à sa place, les pensées tournoyant dans sa tête, il approche du but. C'est alors qu'il passe près d'une impasse qu'il peut entendre des éclats de voix. Au bruit de ses pas, un bref silence ... Et deux silhouettes fondent sur lui.

- Mais c'est qu'c'est un bien chic type, pour traîner dans l'Quartier ! Tu sais par où tu passes, le boursicotin ? T'es dans la zone d'la bande à Gérard, y'a pas à couper. C't'un coup à êt' suriné, si tu peux comprend' ce qu'ça veut dir'.

- Ola le gueulard ! Tu vas pas la fermer, oui ? Alors toi, mon p'tit bourgeois - Mais on s'en f*** ! On n'a qu'à ... - Avale ta chique ! On va faire ça bien ... Toi, j'disais, tu vas faire ton bien gentil, et tu nous donnes le cont'nu d'tes poches. Maintenant.

Sans doute, au vu de la gravité de la situation, avez-vous un sursaut, un éclair de peur, un geste maladroit vers le carnet, bien rangé au fond de sa poche ... ? Qui sait ce qui dans l'ombre alerta le premier homme, nerveux, comme précipité qui, d'un coup, enfonce son poignard dans votre poitrine, avec une force folle.

- Fouchtra ! T'as un grain ? Il allait rien faire : ça a pas deux sous de force, ces mannequins-là, et tu l'serines ?

Vous tombez, l'oeil déjà trouble, mais des paroles vous parviennent encore ... Les écoutez-vous ? A quoi pensez-vous, M. Bodinanbourg, vous qui croyiez aller révéler la vérité, assurer à votre cousine la sécurité, et peut-être, vous-même, trouver la gloire, à défaut du bonheur ? Vous entendez des pas - bruits de bottines - résonner sur le pavé. Les deux gars qui se battaient presque chuchotent, ramassent le poignard, ont à peine le temps de vous fouiller ... L'un dégotte un porte-monnaie ou une bourse, qu'importe - la chasse est sans doute bien mince ... Un homme vous aperçoit, sur le sol, dans l'ombre ...

- Hé Monsieur ! Ca va ?

Il accourt à vous, vous relève un peu, l'air inquiet. Dans la pénombre, vous devinez les traits de son visage ...

- Je peux faire quelque chose p ... Vous ?!

Mais votre cœur semble battre trop vite, courant après le temps. La douleur est intenable. Sylvande vous contemple, l'air hagard, puis comme par réflexe, cherche un mouchoir, l'appuie sur la plaie qui saigne toujours, tentant maladroitement d'arrêter l'écoulement. Cependant, votre tête tourne, vous n'en avez sans doute que pour quelques minutes ... Qui eût cru qu'un poseur de bombe allait choisir, pour rôle ultime, peut-être, celui du Bon Samaritain ?

Un feu immense. Une déchirure. La douleur dans ma poitrine est insoutenable. Ma respiration...


... Ma respiration est difficile. Mes pensées se mêlent... Je n'arrive plus... à réfléchir convenablement. J'entends des voix, je crois. Je ne sais plus. Il fait vraiment froid, non ?


Sylvande ! De tous, il a fallu que ce soit lui, la dernière personne de mon existence. Quelle ironie. J'aimerais en rire, mais le trou béant dans ma poitrine m'en empêche.


Geste vain que ce mouchoir. Mais j'apprécie cette tentative.
Mon coeur s'accélère, j'entends comme un bourdonnement dans mes oreilles. Les pavés se teintent peu à peu de la même couleur vermeille dont s'est parée le tissu.

- S... Syl...

Je n'arrive pas à parler. Un goût métallique et âcre envahit ma bouche, m'étouffant à moitié.


Jane ! Mince, je n'ai pas eu le temps de changer mon testament. J'aurais du le faire plus sérieusement, à l'époque. Espérons qu'elle trouve ma lettre à l'hôtel...


Elle va être seule. Elle va de nouveau être seule. Pourquoi il a fallu que je lui fasse ça ? N'a-t-elle pas suffisamment subi de malheurs dans sa courte vie ?


Seigneur, je n'ai jamais été un très fervent croyant mais, quel que soit le sort que vous me réservez, je vous en prie, veillez sur ma chère cousine. Elle le mérite.
Ma respiration s'accélère, comme si l'air ne voulait plus rester dans mes poumons.

Je crois bien que mes dernières pensées seront pour toi, mon amour.

J'aurais aimé te revoir. Je n'ai pas osé.
C'est mon dernier souhait.
Une dernière fois...
... J'aimerais te revoir une dernière fois !
... Oh ! ... Suis-je exaucé ? Me voilà sur le chemin de campagne, ce crépuscule d'été !
Je te rejoins sous le grand chêne.
Ton rire.
Mon sourire.
Nos battements de coeur.
Un baiser.