La main de Jane s'était resserrée sur son bras, encore. Cette fois, comme pour lui dire quelque chose. Ses yeux passèrent de sa cousine, au regard soucieux insistant, à Guéteneau. La main du rouquin prit celle de l'anglaise pour un baise-main. C'est seulement maintenant qu'Emile remarqua la trop petite bague de fiançailles à son doigt. Et l'associa à l'expression étrange qu'il n'avait su déchiffrer. Accablement. Derrière un masque de lassitude passive.

Que s'était-il passé ? Avait-elle rompu leurs fiançailles ? Pire ? ... Non, pas l'Opéra... si ?

Guéteneau mentait. Et il mentait mal.

Emile lui sourit. Plein de tendresse amicale. De tristesse aussi. Cette petite danseuse, son ami lui avait présenté. C'était une brave et charmante enfant. Lui aussi l'appréciait beaucoup.
Quoiqu'il se soit passé, ce fiancé perdu ne voulait pas en parler. Et Emile respecta ce silence.

- Oui, quelle bien triste histoire. J'espère de tout coeur, mon ami, que la vie soit plus clémente à ton égard à l'avenir. Mais, si tu penses que je puisse t'aider dans une entreprise quelconque, n'hésite pas à me le demander. Je serais là pour toi si tu en éprouves le besoin.

Ces paroles-là n'étaient pas en l'air. Sa fiabilité et sa loyauté envers ses amis étaient connus de tous. Guéteneau salua quelqu'un dans la foule, Emile ne vit pas qui. Le président fit son discours. Emile écouta attentivement le début, mais les reprises d'idées l'ennuyait. De plus, il n'avait pas fini sa conversation avec son ami. Guéteneau ne semblait pas non plus attentif, perdu dans ses pensées. Emile hésita, passa sa main dans ses cheveux, posa une main amicale sur l'épaule de son ami. Sans brusquerie, doucement.

- Étais-tu présent à l'Opéra ce soir-là ?

La jeune femme ressemblait à un enfant qui vient d'être pris en train de faire une bêtise. Elle n'affichait pas la haine qu'il craignait. Cela touchait le petit prêtre, et l'amusait aussi un peu. Ses yeux pétillaient. Ho, il aurait dû être en colère mais cette brave femme était trop touchante pour qu'il le soit. La tristesse avait vite passé en voyant qu'elle lui répondait effrontément en lui donnant un contre exemple.

"Notre Seigneur Jésus Christ n'avait fait cela que pour protéger le temple de l'avarice matérielle. Imaginez vous que l'on vende des journaux en pleine messe?"

Il abordait un sourire rassurant.

"De plus, je pourrais vous répondre qu'il faut tendre la joue gauche."

Pendant ce temps, le discours passait. Cyrille n'y faisait pas attention. Déjà parce qu'il n'entendait rien et que Felix Faure pourrait faire toutes les déclarations du monde, il resterait moins intéressant que cette femme à cet instant précis. Même si il savait que ça aurait été intéressant pour ses élèves...

"Expliquez à votre amie et moi."

La petit femme pieuse avait été plus rapide que lui pour poser les questions, il n'avait rien à rajouter.
Les applaudissement fusent, les fleurs et rubans volent, une partie de la foule commence à s'engouffrer dans le théâtre. Ils pourront enfin respirer.

La Forestière détailla la duchesse du regard. Toujours aussi élégante, jamais un geste ni une parole manquée. Elle sourit poliment à la première remarque de sa chère rivale. Evidemment qu’elle ne pouvait pas laisser passer cette soirée. Elle remarqua rapidement son cher protégé Lionel qui vient se placer en retrait. Elle lui lança un regard rapide pour lui signaler qu’elle l’avait bien remarqué. Mais le saluer convenablement ne valait pas de mettre fin aux remarques piquantes de la duchesse. Une autre connaissance bien plus intéressante vint aussi se placer dans son champ de vision… Ah, Cyrus ! Elle lui lança un sourire charmant, celui-là par contre valait bien le détour. Tournant à nouveau le regard vers son interlocutrice, elle ne manqua pas de sourire de plus belle lorsque celle-ci lui passa la vedette. Sa soirée tient donc, depuis quand avait-elle droit à un tel traitement de faveur.

- Il s’agit avant tout d’une commémoration pour cet horrible attentat, ne faite pas l’outrage de me placer sur le devant de la scène.

Elle fit un signe rapide à son cher ami anglais, lui signalant qu’elle viendrait le rejoindre dès que cette conversation serait close. Mais bientôt apparut le réel instigateur de cette soirée, le président en personne. Bientôt tout le monde se tut. La Forestière écouta son discours attentivement, elle était aux premières loges, elle ne devait manquer aucunes paroles pour pouvoir le redire dans les moindres détails lors de ces prochaines soirées. Cela lui apporterait sans aucun doute encore plus de réputation. Ce n’était sûrement pas le meilleur discours de la Terre, mais le principal était dit. Elle applaudit respectueusement. « La République ne faiblira pas ». En tout cas, ce ne serait sûrement pas ce genre de soirée de charité qui la fera tenir. Peu importe. Bientôt les gens commencèrent à entrer dans le théâtre.

Anne-Marie chercha rapidement du regard son beau dandy. Peut-être pourrait-elle lui dire deux mots avant d’entrer. Il était en grande conversation avec ce cher Sylvande. Parfait, une pierre deux coups.

Elle s’approcha gracieusement des deux hommes et tourna la tête vers l’un puis l’autre :

- Comment allez-vous, messieurs ?

Puis se tournant vers Cyrus, elle ajouta le sourire aux lèvres :

- Cela fait un moment qu’on ne vous a pas vu, cher ami. J’espère que vous resterez plus longtemps cette fois ! Ce serait un réel plaisir de vous voir à une occasion moins triste et solennelle.

Voyant les gens se presser vers l’entrée, elle reprit :

- J’espère que nous pourrons parler plus longuement après le spectacle.

Ce qu’elle détestait être en retard. Sans attendre de réponse, elle se dirigea vers l’entrée. Son mari l’y attendait.

Emile de Bodinanbourg, Jane McCillian, et un peu Lionel Sylvande

Le signe de la main, plutôt que lui convenir, fait tiquer un peu Géteneau, le fait hausser les épaules. Sylvande semblait bien être devenu ce rasoir empesé de ses nouvelles couleurs de gloire, et ne plus faire cas de ceux qui l'ont jadis accompagnés. Tant pis ! Qu'il aille évoluer ailleurs, et pleurer les morts sans en faire cas ! Tant pis, il n'en a cure. Le grand roux, maladroit sur ses pieds, et grattant distraitement une éternelle tache de peinture sur ses doigts usés, se secoue encore les épaules - chassant ainsi un peu brutalement le regard concerné et non demandé d'Emile. - J'étais pas à l'Opéra, non. J'étais à la campagne, j'allais voir ma mère. grand bien m'en a fait ! J'suis vivant, hé.

.-.

Harold Chambard

- Bien sur que j'suis en deuil, regarde, j'ai du noir plein les doigts. Un sourire cassant comme un roseau sec ombre un instant le visage de Marie-Delphine, alors qu'elle lui montre ses mains tachées de la suie des marrons. Elle l'aime bien, le vieil épouvantail à bonnes nouvelles, il ne paie pas de mine, mais, il sait se montrer intéressant, parfois. Lissant faussement l'empêtrage de plis qui lui tient lieu de robe, tapant les pavés au sol du bout de sa bottine crottée, elle le défie de son regard qui ressemble un peu à celui qu'un chien fatigué - ces gros chiens des montagnes. - Nan. J'sais pas. Ca intéresse pas beaucoup le père Daniel, alors c'est pas notre priorité.

Guéteneau ne semblait pas désirer leur présence. Mais tirée par le bras de son cousin, attirée par l’intérieur de ce magnifique théâtre, Jane le suivit tout de même.
Pendant qu’ils se frayaient un chemin à travers la foule, Emile murmura quelques mots à l’oreille de Jane. Il lui apprit que Guéteneau était peintre. Son cousin semblait soucieux : le peintre était un artiste, à n’en pas douter, retiré dans un autre monde, à la poursuite d’une Beauté qui leur échappait sûrement à tous les deux mais n’avait jamais fait preuve d’aussi peu d’entrain. Il avait perdu quelque chose. Son regard était éteint, ajouta Emile.
Jane observa la silhouette du peintre à quelques pas devant eux. Il ne les attendait pas et ne pouvait pas lui en vouloir. Après tout, il n’était pas invité eux !
Ils arrivèrent aux portes du théâtre. Jane se rendit compte qu’elle avait égaré son chapeau. Cela, elle le pressentait depuis le début. Tant pis, se dit-elle, mais il lui donnait tout de même l’air apprêté.
Allait-on les laisser entrer, eux, ces trois êtres étranges ? Ce peintre au regard éteint, ce jeune homme aux yeux fatigués mais au regard agité et cette demoiselle sans chapeau, blonde comme les blés, aperçue sur les planches des Funambules ?

Cyrille avait écouté le cri du coeur de la pauvre femme sans piper mot. Il ne pouvait pas entièrement lui donner tord, même si ses méthodes ne lui plaisait pas du tout. Mais le Seigneur n'a-t-il pas dit que les Premiers seront les Derniers à rentrer dans le royaume des cieux? Elle devait garder la foi après tout. Ils devaient tous garder la foi. Il posa un regard triste sur la femme. Il avait tenté d'ouvrir la bouche de temps en temps pour répondre quelque chose, mais il se sentait comme un enfant incapable de consoler sa mère. Ses lèvres humides tremblaient et ses yeux papillonnaient de plus en plus. Pourquoi ne pouvaient-ils pas tous au moins vivre dignement? Mais lorsqu'il entendit la femme souhaiter la mort de sa maîtresse, il dût se retenir pour ne pas s'emporter. Pourquoi ne pouvaient-ils simplement pas aimer et attendre leur tour?

"Pourquoi vous enfermer dans une haine qui ne fera que vous détruire madame? Vous ne pouvez pas être heureuse en détestant. Je...Voler n'apporte rien, vous aurez votre rétribution au ciel tandis que les autres devront faire pénitence en Enfer."

Il marqua une pause, se mordant la lèvre.

"Non?"

Il semblait soudainement perdu au milieu de ses fripes. Lui le prêtre, le guideur des âmes, celui qui devait permettre au plus grand nombre d'être sauvé, le voila incapable d'apaiser une femme dévorée par une colère juste. Il était incapable de lui trouver un baume suffisant pour calmer ses douleurs. Il n'était pas prêtre...il était...perdu dans cette grande ville. Si seulement, il pouvait retrouver ses chers élèves, là au moins, il avait l'impression de réussir un peu mieux sa mission.
Mais pour être bassement plus matériel, il avait peut-être une solution, qui semblait ridicule au vu du problème, de l'injustice qui se trouvait là. Oui bien sûr que les riches devraient donner aux pauvres, que les violenteurs devraient être punis. Mais ils le payeront tôt ou tard, mieux valait filer droit dans la douleur qu'aller de travers.

"Si...si vous cherchez à vous loger...ou travailler..."

Il se ressaisit. Non, il ne pouvait pas leur offrir un travail qu'il n'avait pas. Au nom de quoi? De putatifs élèves qui viendraient dormir et dont il faudrait repriser les draps. Il ne pouvait pas leur offrir de faux espoirs. Mais c'était trop tard, non? il avait commencé...

"Je...pourrais regarder si il y a du travail pour vous à mon école. La paye n'y est pas mirobolante, mais on y est logé et nourri."

Il avait fuit le regard des femmes, ne sachant pas trop ce qu'il était en train de dire ou d'offrir. Des alouettes sans doute, des vessies, des miroirs.

Jane se sent d’une idiotie sans bornes. Elle a cru trop vite pouvoir se faire une place. Mais y en a-t-il seulement une, de place pour elle, dans ce beau monde parisien ? Emile ne reviendra pas, elle le sent bien et pourtant…elle ne peut pas lui en vouloir. Quelle aubaine pour lui que d’être rentré à l’Eden. Il aura des choses à lui raconter ce soir !
La jeune londonienne tente de garder la tête haute. Les parisiennes sont cruelles, définitivement cruelles.

Déjà la foule est bien dispersée. Ceux qui y ont été invités sont rentrés. Ceux qui ont un semblant de réputation, n’ont pas trop mauvaise mine, ont pu s’asseoir autour des grandes tables. Les autres repartent bredouilles, certains déjà heureux d’avoir assisté au discours de Félix Faure.
Jane, elle, ne peut pas être satisfaite. Est-ce cela, le sort qui lui est réservé à l’entrée des grands théâtres ? Eh bien, son avenir est largement compromis.

Déjà quelqu’un l’accoste. Un vieil homme décidé à la rassurer. Il n’a pas l’air bien joyeux mais ne respire pas le malheur non plus. Alors sans crainte Jane s’approche. Il aurait dû rentrer, celui-là, avec son accoutrement de bon bourgeois. Qu’est-ce qu’il fait là, dehors, à rassurer les jeunes demoiselles refoulées ?

-Alors qu’est-ce qui en vaut la peine, demande La Londonienne, à moitié désespérée ?

"Je....je crois que oui...enfin...nous oeuvrons pour l'être en tout cas. Gentils je veux dire..."

Presque gêné, Cyrille écquarquilla les yeux. Est-ce qu'après tout c'était gentil de faire ce qui devait être fait ou bien...Il ne savait pas trop comment il devait le prendre. Du coup, il laissa un silence après sa phrase, qui il l'espérait suffirait bien.
La petite mendiante accepta alors son offre, lui offrant un regard reconnaissant. Il ne savait trop ou se mettre. Et si jamais cela échouait au final? Il espérait ne pas la décevoir.

"Ho oui possible! C'est que certains travaillent avec leurs parents ou sont souvent dehors. Il ne serait pas étonnant que vous en ayez vu quelques uns."

Il n'avait pas compris ce que la pauvre Eugénie aurait pu sous entendre. Il n'aurait même jamais pu l'imaginer. C'était si loin de lui tout ça...Alors il fit un grand sourire à la femme. Un sourire doux, comme pour sceller l'accord.
Il se retourna alors vers l'autre femme, qui elle refusa son travail. Peut-être est-ce que cela aurait pu la sauver? Il n'en savait rien.

"Je...je peux comprendre vous savez mais...enfin...si vous avez un problème...je...vous pourrez toujours venir vous confesser vous savez...Ou juste parler..."

Il reprit un peu de sa contenance lorsqu'elle reparla du caillou.

"Vous savez, vous auriez surement eu de gros soucis si vous aviez réussi à l'envoyer. Les gens peuvent réagir violemment...enfin...vous devez surement mieux le savoir que moi."

Il hésita un instant avant de déposer délicatement sa main sur son épaule...et de la retirer aussitôt, presque piqué au vif.

"Je...j'espère que la vie vous sourira un peu plus dans le futur. Dieu saura reconnaître les siens vous savez."

Il était sincère. Presque gêné de devoir dire cela. Mais cette femme semblait tellement triste au fond d'elle. De tellement souffrir.