Cela faisait deux mois que Floris était arrivé à Paris. Il ne connaissait pas beaucoup de personnes. À part les autres médecins à l’Hôtel-Dieu et quelques personnes douteuses qui vivaient dans le même bâtiment que le basque, il n’avait pas eu l’occasion de parler à beaucoup de personnes. Le jeune homme avait passé le plus clair de son temps à s’occuper de patients et à chercher sa mère. Béatrice Ophélie Dujardin. Les Parisiens ne réagissaient pas à ce nom. Le basque savait qu’il n’était plus à Thermopile ni à Montpellier, la population dans la capitale française était de loin supérieure à sa ville natale. Mais il se serait attendu à ce qu’au moins une personne sache qui elle était. 13 ans déjà qu’il était au courant, mais pas d’avancement dans ses recherches.

Cette journée-là, Floris mit ses recherches de côté et se dirigea vers un endroit dans lequel il n’avait pas encore mis les pieds, mais que tout le monde en parlait au travail. Le Parc des Princes à Bois de Boulogne. Apparemment que la vue y était intéressante. Des demi-mondaines s’y promenaient le matin et l’après-midi, c’était au tour des dames respectables. C’était un paradoxe que le médecin voulait voir, et c’était la raison pour laquelle il y allait. Il était à peine 8 heures lorsqu'il s’habilla et quitta son appartement. Un petit bonjour au passage pour le propriétaire qui était sympathique. Trois pièces de Molière dans son cartable, sa perpétuelle chemise grise et ses pantalons gris. Voilà tout ce qui lui fallait pour passer sa journée.

Arrivé à destination, le médecin fit la rencontre d’une nouvelle personne qui agrandirait peut-être son cercle d’ami. Cependant, la première impression de cette dernière aurait de Floris serait celle du garçon qui ne l’a pas vu et qui l’a renversé.

Désolé, je suis si maladroit!

Floris leva les yeux et vit la personne qu’il bouscula. Une demoiselle. Honte à lui. Si au moins c’était un homme… Il aurait passé pour un maladroit, sans plus. L’autre l’aurait peut-être trouvé stupide, aurait été impoli. Floris en était habituée. Mais une femme! Tout homme étant un minimum éduqué savait que ça ne se faisait pas. Peu importe l’origine sociale de celle-ci, une femme reste une femme. Une personne délicate, qui rappelle les fleurs au printemps, qui inspire les artistes, qui s’occupent des enfants, qui respire la beauté. Le médecin était gêné de ses actes. La demoiselle était habillée d’une robe verte avec un châle simple. Un bonnet trônait sur sa tête. Beau, mais simple. Et il avait taché la robe en la bousculant. La femme avait l’air déçue. C’était compréhensible; un homme l’avait renversé et sa robe était sale. Floris se sentait coupable. Heureusement pour lui, la demoiselle le pardonna. « C'pas grave, m'sieu... C'sont des choses qu'arrivent... ». Cette petite phrase lui fit un plus grand bien. Cependant, le basque sentait qu’il devait agir. Il ne pouvait pas laisser la dame partir avec une robe sale.

« Je m’excuse mademoiselle. Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous? »

Floris pensa à ce qui pourrait faire plaisir à une femme.

« Voulez-vous que je vous paie une robe? Vous seriez encore plus jolie dans des habits propres. »

Trouvant sa suggestion un peu trop exagérée, le médecin proposa une alternative qui lui semblait plus raisonnable.

« J’ai un encas dans mon sac. Voulez-vous le manger avec moi? C’est du pain, du fromage et quelques viandes. Il approche midi. Je suis sûr que vous avez faim. »

Le basque souhaitait sincèrement que la demoiselle accepte son offre. Il devait se faire pardonner plus convenablement. Comme un homme devait le faire. Il attendait donc la réponse de l’interpellée.

Joséphine Adelin, grisette